Uf!! ya hemos vuelto de vacaciones. Menudo destrozo de pasta hemos hecho ¡ya estoy pensando en cómo superar la cuesta de abril!
La hemos pasado en grande...y ¡cómo me hubiera gustado empezar el año con un post apoteósico sobre las proezas de todo tipo que hemos hecho tanto en TFN como en BCN! Circunstancias más solemnes me requieren...queda pendiente para el segundo de 2009.
Siempre que voy a BCN tengo la agenda hasta arriba, muchas veces, incluso, me voy a escondidas para no quedar mal con nadie. La cosa se aprieta aun más debido a las ciberrelaciones...he hecho grandes amigos allí...antes sólo chicas, ahora he metido a algún novio -naturalmente de ellas, no mío- en el grupo...por mi parte espero estar, también, en el grupo de amigos de él. Hoy tengo más amigos allí que cuando me marché el quince de febrero de 1995.
Paseos por el centro, Vinçon -el de Madrid es mucho más modesto-, comilonas tradicionales, en este caso: Set Portes, La Bodega -en la plaza Molina- y una cena, como fin de fiesta, -pendiente- en un lugar muy molón del Poble Nou, que mi discreción habitual me obliga a no revelar debido a la aclaración anterior.
Todo medido a la perfección, hasta que suena el teléfono. En todas las desgracias suena un teléfono.
Cuando estudiábamos leguaje cinematográfico en segundo, nos enseñaban a hacer gramática con las imágenes y con los sonidos.
Puntos suspensivos con un plano sobre un cenicero lleno o que se va llenando. Un punto y aparte con fundido a negro. Un punto y seguido con un movimiento de cámara en una dirección donde transcurre otra sub historia que cuando termina o se encamina, vuelve a dirigir la cámara hacia la historia principal; un punto y coma con un plano intrascendente que interrumpe la historia principal, por ejemplo una cafetera que se sale y hace que el novio, que le estaba declarando su amor a la novia, tenga que ocuparse de la mini interupción y de paso nos da la posibilidad de darle la palabra a la novia para que le dé sus motivos por los que va a decir que no.
Hay muchas más unidades y recursos para crear historias. Los grandes, dominan mucho el arte de contar historias con pocas palabras. Como ya os habréis dado cuenta, no es mi arte.
Hace unos años -pocos- leí un par de libros de Will Eisner: La narración gráfica y El cómic y el arte secuencial. En uno de los dos, ya no recuerdo en cuál, habla de la narración ultracorta. Parece ser que fue Hemingway quien escribió la historia más corta jamás escrita. Es simplemente una frase -un anuncio- que dice: "se venden zapatos de bebé sin usar".
Eisner la resuelve en tres viñetas. En la primera se ve el escaparate de una casa de empeños y una mujer cabizbaja que está entrando con una caja en la mano. En la segunda, la mujer, todavía cabizbaja, sale de la tienda con algo parecido a billetes en la mano y, por fin, en la tercera se ve el primer plano del escaparate con unos zapatitos y el cartel de: "se venden zapatos de bebé sin usar".
El sábado por la noche, en medio de una gran juerga, mi narración se interrumpió con el signo de las malas noticias en las películas de grandes juergas -o en los anuncios que hacen los creativos zotes que trabajan para la DGT.
Entre copas y risas suena el teléfono....el prota lo descuelga y la cámara muestra, en un primer plano, como le demuda la coló. Se le oye decir: pero, qué dices?? pero, cómo ha sido?? El resto de los juerguistas, empezando por unos pocos, se da cuenta de que algo está pasando.
Poco a poco las risas y las conversaciones van cesando. La cámara se centra en el prota que continúa: pero dónde estás?? puedo ir a verte?? el ruido de fondo cesa ... no hacen falta imágenes para que quien está viendo la peli se dé cuenta de que todos miran al prota con cara de expectación, el audio, aquí, lo hace todo. Sólo un mal director haría un contraplano para enseñar las caras de los juerguistas, sería un redundancia de mal gusto....algo así como decir: el señor senador.
Cambia el plano, quizá a uno medio para quitarle el dramatismo a la situación -puesto que se trata de alguien desconocido para todos los de la juerga menos, de oídas, para el prota- y el de la llamada explica: ha muerto un pianista polako, tengo pocos detalles: sólo que tocó el piano durante el día, se puso morado de cava y al poco cayó en los brazos de su mujer, a la que -sorprendentemente, si hablamos en términos estadísticos, añadiría el prota si es sociólogo- amaba, y se murió!!
Si mi amiga E hubiera estado entre los componentes del hurlyburly hubiera dicho: no me extraña que se haya muerto, el cava ese no hay quien lo atraviese...da un ardor de estómago y un dolor de cabeza, uf!!....donde esté el champán!! Si fuera su marido E quien estuviera en el enredo hubiera dicho: joder, pues siendo pianista y polako supongo que la última interpretación habrá sido una mazurca o una sonata romántica!! Mi amiga B, gran experta en entierros y otras enfermedades afines, hubiera dicho: pues hay que comprar mañana La Vanguardia a ver dónde le entierran!! A hubiera dicho: ves, ya te dije que no contaras que mañana te ibas de cena privada, que al final siempre se jode!! En fin, así son los hurlyburlys.
El lunes volvimos a Madrid. El martes estaba muy chocado con el cuento del pianista y lo peor es que no tenía ninguna manera de comunicarme con mi amiga; abrí un par de veces el correo electrónico y nada...el niño se trajo de BCN una gastroenteritis de pm.....comida en casa, vómitos, largar a la familia a la calle y gran tarde de cine con las tres partes de El señor de los anillos (versión extendida) de una sentada -qué simpáticos los reyes!! vaya puta tarde-noche de romanos que me pegué.
Por fin, en uno de los cambios de rollo de la peli: bingo!! mi amiga me escribió y me proponía una cita telefónica a las once de la noche.
Soy especialmente estúpido para casi todo, pero por teléfono lo bordo. Bien es verdad que, como escucho, el cuento del pianista, básicamente, es el que os he echado aquí pero no fui de capaz de una inflexión más allá del: cómo estás?? cómo está tu vieja?? lo siento mucho!! y otras fruslerías de esa onda.
Sé seguro, porque lo intentó, que la piba lo que quería oír eran cosas del estilo de lo que estoy escribiendo: gamberradas. Pero no fui capaz désolé!! La muerte me impresiona mucho; sólo con cierta distancia de tiempo o de plano de comunicación -como hoy- me puedo dar algún lujo si no: I'm a rock!!
Cuando terminó la conversación -diez minutos escasos- me volví al comedor y juancito ya estaba fritingui. Menudo gay, vaya tardecita que me dio de vómitos y romanos.
La peli estaba terminando; allí estaban Frodo y su tío, con Gandalf, algunos elfos -con pinta de marineros de anuncio de Le Male, de Gaultier- y Cate Blanchett en el papel de Galadriel. También vi al pianista, que, con los otros, se subía al barco para dar el último estirón hasta Ítaca. En Madrid diríamos hasta el otro barrio, pero en BCN son más refinados ;)
Pensé que no podía dejar de lado la posibilidad de hacérmelo con Cate de camino hasta donde fueran, pero también me di cuenta de que en el barco no habían subido otra comida que panes élficos y otras mariconadas por el estilo y que ni el pianista ni yo estábamos acostumbrados a ese tipo de sabores, así que paré el dividí -para que Cate no se fuera sin mí- y me fui a preparar algo para llevarnos en el último trecho del camino.
Tenía varias recetas pendientes, pero, recién llegado de vacaciones, la nevera en un estado lamentable; necesitaba algo que durara varios días hasta que llegáramos y de repente me acordé de esta receta de budin de pan duro -paté originalmente y con otras cosas, pero sólo tenía esto- que me recomendó mi amiga Esperanza hace unos días....la receta y el nombre de la piba me parecieron apropiados para la ocasión.
Se hace así: media barra de pan duro en trozos, una lata de sardinas en escabeche, unos pimientos del piquillo de lata, aceitunas negras sin hueso, dos huevos y leche.
Se remoja el pan en la leche y se pasa, con los huevos, por una picadora hasta hacer una pasta no muy fina.Se les quita el jugo a las sardinas y se aplastan con un tenedor. Se pican las aceitunas negras.
En un molde alargado, que untas de mantequilla y pan rallado, se pone una capa de pan-huevo, una de sardinas, una de pan-huevo, ídem de aceitunas, ídem de pan-huevo, ídem de pimiento y terminas con pan-huevo.
Al baño de María suave ma o meno una hora.
Hice dos, porque como íbamos tanta gente me pareció que los necesitaríamos. Me subí al barco y me puse a intimar con Cate, que me resultó un poco gilipoyas y además no habla un culo de castellano, catalán o francés y que la noche iba a resultar -señoras vean lo encantado que estoy de conocerme- en un polvo de sordomudos, como otra que me pasé en Estocolmo hace muchos años.También pensé que el orco estaba malito y que yo tenía otras cosas, mucho mejores, que hacer antes que intentar tirarme a Galadriel y llegar a Ítaca, así que me reuní con el pianista: le di uno de los dos budines, por si se quería enrollar con la Cate, noticias de primera mano de su familia -que, se según él había dejado dicho, llevan dos días borrachos de cava: puf qué nivel....qué ardores y dolores de cabeza...donde esté el champán francés!!!- y me tiré al agua -con mi budin- antes de salir del puerto, para cuidar a mi orquito y más cosas ... no sin antes advertirles de que si no me devolvían el cacharro de cristal del bollo no les volvería a mandar otro :))
Me dijeron adeu!! con las manos y con las caras, pero no me volví para devolver el saludo.Bon viatge per als guerrers que al seu poble són fidels!! .... ens veurem a Ítaca quan arribi el moment!!
